Um Lance de Dados

O buraco da fechadura

2012-01-25T10:40:00.001-02:00

A poesia é parte minha ou minha parte?,
É meu trabalho ou minha arte?
É minha feiura ou minha beleza?
Minha dúvida ou minha certeza?

Seria ela a criança ainda pura,
Curiosa por ouvir,
O que fala o coração,
Pelo buraco da fechadura.

Um presente pra vc :) by Duh Paiva

2012-01-23T21:26:00.000-02:00

Leva tudo que é liso e assim paraliso o que arremeda uma história e enfeitiço a memória para que nela caiba só o que enleva e o que encerra inferno e enreda paraíso mesmo que para isso seja preciso um pouco da tua calma e todo o alvoroço do que seja mais louco da minha alma

2011-12-25T22:49:00.001-02:00

ainda bem
meu bem

esfreguei tanto
no vão da porta
tua espera

que embora eu sinta
quão longos dias
eu passo morta

e quanto a noite
me desespera

corro pra rua
e beijo a lua

cheia ou meia
pouco importa

mesmo que eu minta

que fico inteira
se acaso

voltas

2011-11-28T12:46:00.000-02:00

e então uma drágea

ou meia dela

cai

pela goela

e quem sabe com ela

mergulho num sonho

com pouca sequela

j'ai des nuages dans les yeux, de Carmen Novo

2011-11-16T21:12:00.000-02:00

será minh'alma

estrela voando

por isso

cismo?

ou é minha cuca
                            boiando
                                              louca
                          à beira do
                                             abismo?

by BB.

de água e carmim

2011-05-17T17:37:00.000-03:00

água espera que tanto seca o lugar do silêncio observa a pluma caída do lado de fora de mim
e assim nenhuma conserva me enleva ao longo túnel sem fim e eu me embebedo e escondo este frio no calcáreo do fundo do rio e borbulho sem fé sem poder desalmada tola e escrava de açúcar com asas de neve absurda olhar de alecrim esparjo o aroma de sálvia e púrpura doce e à noite convulsa desmaio cativa
tão longe de mim esfrego e enrolo alimentos em todas as bocas e lavo todas as fossas com seus excrementos e viro rosa de sangue carmim

Luna llena

2011-05-15T21:32:00.001-03:00

(ou)
um domingo pode ser menos chato se desejo

deito um nu em riste sob a lua triste roço os beiços na fonte fria e a água voa como águia e coa a alma em leite que ainda lenta soa

crio o signo e nem cismo mais
                                                                                                                caio feito um cisco assim
como um risco

escorro nos vãos da porta

                                                           um beijo

quebro tudo só pelo beijo largo o mundo atrás desse beijo esfrego o corpo em todos os lodos e em tudo e em todos
me viro e viro pelo avesso o mundo
só porque assim desejo

boa noite.

Ave Maria Bonita. CEU Alvarenga.Mar 2011

2011-04-18T23:42:00.002-03:00

Figa

que morda o cachorro louco

e a escada - tonteira-

escale volúpias

no treze da sexta -feira

onde

se deus quiser

viro bruxa

in-Visões do medo.Escrituras Ed,2007.Prêmio PAC.

www.artepaubrasil.com.br

Os artistas que fizeram a belíssima Quinta Poética de novembro de 2010 na Casa das Rosas.

2011-04-17T11:36:00.002-03:00

uma manhã de segunda

2011-02-07T10:49:00.000-02:00

e ainda sinto o poro caliente
teus olhos de água sem segredos

e ainda sei que me habita
o teu coração com pulos de gatos filhotes

a névoa dourada dos teus nervos de flores

a geleia fresca das noites em nossas patas

atiças meus dedos

e quase isso basta

beth brait alvim

QUINTA POÉTICA. Neuzza Pinheiro interpreta música com poemas de Beth Brait Alvim. Casa das Rosas, São Paulo, 25-11-2010.

2010-12-21T12:38:00.002-02:00

2010-11-29T11:44:00.001-02:00

bem vermelho esse meu blog, como é que pode?

2010-10-17T18:53:00.001-02:00

le rouge

o jeito mesmo é deixar
bem vermelho
esse meu blog

porque no new look meio dark
visita alguma
me sacode

como é que pode?

ps- a imagem é do http://bloguesuite.blogspot.com/2009/10/beth-brait-alvim.html

Um sábado com Brecht

2010-10-02T12:53:00.002-03:00

MAU TEMPO PARA A POESIA

Sim, eu sei: só o homem feliz

É querido. Sua voz

É ouvida com prazer. Seu rosto é belo.

A árvore aleijada no quintal

Indica o solo pobre, mas

Os passantes a maltratam por ser um aleijão

E estão certos.

Os barcos verdes e as velas alegres da baía

Eu não enxergo. De tudo

Vejo apenas a rede partida dos pescadores.

Por que falo apenas

Da camponesa de quarenta anos que anda curvada?

Os seios das meninas

São quentes como sempre.

Em minha canção uma rima

Me pareceria quase uma insolência.

Em mim lutam

O entusiasmo pela macieira que floresce

E o horror pelos discursos do pintor.

Mas apenas o segundo

Me conduz à escrivaninha.

(Brecht; poemas - 1913-1956. Trad. Paulo Cesar Souza. Brasiliense, 1986. p. 229.)

Batom

2010-09-23T15:57:00.002-03:00

Lina chegou. O licor de uísque lambuza meus lábios. É assim melado que a beijo.
Ela vem mansa, lingerie sempre à mostra.
Gosto de induzir Lina a lamber entre meus dedos. Bem na porta do apartamento. Se vem gente, melhor.

Hoje comecei o dia ouvindo Carmina Burana. Ela logo chega, eu sei.

Lina tocou duas vezes. Imaginei-a impaciente, umedecendo os carnosos lábios, como eu gosto. Deixei tocar de novo. Aumento um pouco o som. Quero que ela ouça. Espero os chamados, as batidas secas na porta.
Lina linda, disputávamos nossos namoros juvenis. Lina vencedora. Alta, sensual, a mulher-objeto que todo homem deseja possuir até a morte.
Aumento mais o som. Ela já espanca aporta. Aguardo, atenta, os gritos. Sorvo um gole grande. Doce. O beijo doce. Os lábios. Sempre teimo em sangrar os grossos lábios, sugar saliva e sangue e embriagá-la com toxinas de seu próprio insaciável e prepotente sexo.

Lina roubou meu primeiro amor. Moderna, fazia sexo na adolescência como imaginávamos só Marilyn Monroe fazendo.
A dor de combater desejos me veio cedo.
É hilário. Eu chorava e Lina me consolava, afagava lenta meus cabelos e, entre os soluços, suspirava dizendo como Ricardo a deixava tesa, eu soluçava mais, ela me acariciava, e sussurrava, pontuada, como submetia Ricardo. Até lamber meus dedos, ela dizia, e eu sentia dor, prazer, dor.

Lina, meu bem, esmurra a porta. Isso. Deixa a alça cair como ontem e anteontem. Mostra a renda preta, combina com a liga que te dei naquele natal. Que escândalo, Lina.

Carmina Burana mais forte. Viro mais um copo. Queima. Apago as luzes. Mais gritos, mais tesão.
Choro longo, feito criança perdida.
Gosto indescritível.
Linda Lina. Esfrego a boca melada no teu telegrama suicida. Vermelho. Como as manchas que sempre imprimi nos teus alvos lábios, vulva rosada. Pura sabedoria. Sábia, te escravizei, mil artimanhas, mil orgasmos, e o gosto de sentir dor.
Mordo, Lina. O pranto adolescente, mero pano de fundo. Agora mordo.
Urra, Lina. Arranha a porta. Minha amiga. Meu mito, meu algoz. Diz que vai se matar. Que feio, Lina.
Assim te quero. Assim. Ingerindo veneno. Como se teu ventre, resgate ancestral, se ungisse do líquido que me falta.
Silencia, Lina. Pára. E fica atenta aos engulhos, ânsias, dor de parto invertido. Pára.

Carmina Burana, meus lábios carmim, é som rouco da faixa finita, arranhando o selo clássico.
Desligo o som. Fecho a porta do nosso quarto. Constato o silêncio na escuridão. Ruído algum. Ótimo.

Não consigo dormir com barulho.

Amém

2010-08-24T12:24:00.000-03:00

teço ninhos e os aqueço
assim quero a bem aventurança
como quem crê em milagres
rezo para o tempo parar

abençoados
os pequenos se deitam

e eu

me banho de água benta
assim seja minha pele:
sempre fresca

in- Mulheres de São José, Scortecci ed, 2ª ed, 1993, org e prefácio Celso de Alencar

a pedra de josé ou quero minha jangada

2010-06-18T15:25:00.001-03:00

um rasgo
e a pedra certeira fez tremer
meu sono
é o abandono de saramago
que me apedreja
inteira

o ser josé que lateja em mim
é tanto milênio
é estranho
é primeiro

e não tinha de ser apenas
ser

é não ter o direito de morrer
ser saramago

é não poder não ser
ser josé saramago
é não suportar salivar
o gosto amargo
de um escritor como josé saramago
ser apenas um ser

hoje mais um grande motivo de viver morreu.

bb

arre ME !

2010-05-24T16:48:00.000-03:00

la diosa mariposa

me

esquenta
pousa em
minha mente e

me

contenta

buenas

metralhadora absoluta

2010-02-11T22:15:00.009-02:00

sinais
"Eu sou uma metralhadora em
estado de Graça
Eu sou a pomba-gira do Absoluto". (Roberto Piva)

o tempo ampliado da insônia
ousa
desloca ao absurdo a incompreensível pressa
o tempo pousa

nada me consola ou
atenua
o medo de não ser profundo o que é
breve

corro no horizonte morto e leve
sinais de saturno me atordoam
lambo os pés do poeta e babo em sua língua
não me envergonho
de seus uivos de suas
garras e de suas queixas desembaraçando a penugem do anjo nas estações dos metrôs
minha cabeça zumbe de mariposas

danço em torno dele
para sempre

índio noturno
bebo seu líquido
sua chama
que em mim tanto
acalma quanto
ferve

castidade

2009-12-19T07:09:00.008-02:00

da cintura pra baixo
o vento da manhã me apruma
e encarcera a madrugada
eu entro no dia como quem arruma
a cintura para cima
feito sangria desatada

que sea bueno el dia.

PARAPLUIE

2009-12-17T07:26:00.006-02:00

o que John Lennon diria?

ainda que a chuva pare
e o mundo não mais deságue
o homem e seu para pluie
dançam na calle um blues

e mesmo que a leveza
nos alcance
o que embriaga não conta
nem o passo em falso
nem a dança
nem o teatro de ontem
nem aquele lance

já se sabe

antes
give peace a chance
era um fim

agora
fim

o céu paira sobre as cabeças
afunda nossos pés
pesa sobre todos

sem azul
que o (nos)amanse

boa sorte

salve , bortolotto

2009-12-07T23:16:00.006-02:00

será possível que só abro isso
quando algo me agita ou talvez no fundo me fira
um susto um urro um medo medonho uma ira

quando algo me pira

e me tira o sono
e eu me abandono
e meu corpo grita?

Preciso apaziguar meu grito por e para Mario Bortolotto. Conheci Bortolotto moço, lembro bem, nos Festivais de Teatro Amador de São José dos Campos. Lá,nos fins dos anos 80 e nos anos 90, via peças deele e com ele e também com os Parlapatões.Nos debates depois dos espetáculos, eles contavam que ensaiavam numa quadra descoberta, à noite, acho que na zona leste, ou isso já é estória minha e com 'e' mesmo que eu prefiro. Tanto ele quanto os Parlapatões são da safra de artistas que fizeram história sem pretender fazê-la. Por não aguentar ficar sem fazer arte.
Sempre.
Salve, Bortolotto.

vou tentar dormir.
bb

paraanapeluso

2009-10-13T20:40:00.005-03:00

É, Ana, às vezes me imputo tão anacrônica, Ana, só porque estranho - no estômago, o puto lanho: ingresso pro enterro do Michael' virou presente de aniversário, Obama Nobel da paz, tanto faz, né não, Ana? Tanto faz o caralho. Não é nada não, Ana, só ando meio estranha,Ana...
Um cheiro de enjoo crônico me acompanha.

boa noite

ps: postei ontem com foto e tudo o 'Honrar la vida' que a Mercedes canta. Não salvou. Não é preciso.

de ponta cabeça é melhor que com os pés no chão

2009-09-08T15:40:00.000-03:00

mis locos amores

Pois é, louca pela netinha que tá pra chegar, adiantei meu aniversário do dia 09 para o dia 06...Aliás, nessas alturas, de ponta cabeça é melhor que com os pés no chão, não é não? E fui contra mesmo o que Pessoa Campos tão lindamente conta no 'Aniversário' deles '... já não faço anos, duro...'. E assim, como não quero só durar, invertemos tudo: foi um balacobaco dubão aqui chez moi no domingo, que foi minha folga. Chuva até parou, lua cheia, velas e mato, fogão a lenha, cantoria like a jam session como tem saído sempre e muito boa. Ai, coração, gente de Diadema poeta de verdad, povo da escola livre de literatura de Santo André, um único e pós tudo do Sesc, que é de rádio e TV,( denominado pelo meu são irmão de 'aquele outro'), duas ou três atrizes, duas /dois ou três poetas, artistas plásticos, um ou dois filósofos, digamos assim, um beb Miguel, o anjo, uns 4 ou 5 músicos, mon compagnon, le maître, mis hijos, mon pit pirata e bondoso ...

No início da tarde batizei o bolo com três andares de La Tour de Pizza, já que ele, não tinha jeito, caía de lado. E eu sabia que era porque eu estava amargando.Quanto mais bílis, menos ele ficava reto. Eu tinha encharcado tanto com conhaque - e Domeck, imaginem, o brandy mais caro com que me embebedava no Maison,em São José, nos anos 80, articulando a Fundação Cultural, apaixonada por aquele saxofonista que, puxa, além de me render muitos poemas, morreu há alguns anos já, tão moço... . (surtos de penitência do meu companheito quando pisa torto: compra Domeck pra eu encharcar um bolo porque gosto de bolo com gosto de cachaça, compra duas blusas iguais com cheque sem fundo, compra com cartões e escreve poemas e diz que ama e tudo e flores e tudo e isso tudo há mais de dez anos, e eu, pior, nem ligo mais...)

A base da primeira das três fornadas do tal bolo ficou tão esfarelada de conhaque, boiava muito no brandy. Nem um quilo de chocolate derretido cimentou os outros andares. O povo em delírio lá na mata, entre velas, rodas e cantos; ninguém percebeu que na cozinha meu genro arrancou 1/4 da lateral caída do bolo, a parte mais molhada e saborosa,e a devorou com minha filha. Então pusemos velinhas para todos no que restou em pé, e juntos, todos, inventamos músicas, poemas, e sopramos muito todos multicores as velinhas multicores do World Trade - que foi o nome afinal e final do bolo.

La fête foi uma reedição da festa dos virginianos, que não fazíamos há uns dois anos, que eu e Mme Mônica armamos juntas. De cette fête só recebemos, não fizemos nada.Eu não fiz nem o que faria para aniversários tradicionais, muito menos como o do Pessoa. Só o bolo. A Mô trouxe arroz doce, porque pensamos que cada um podia trazer uma prato da infância. As velas, belas, mesmo, foram as que minha filha pôs no nosso caminho, lá da entrada, nos 35 ou 40 degraus, até o nosso quintal verde de mato...

Mirem, fui trabajar ontem meio borracha, vino et laetitia. Minha alma é naturalista e foi uma das melhores coisas que fiz este ano. Cantamos muito, e havia além de meus absurdos queridos filhos, umas cinco brujas e, enfim, os homens, que cuidaram do bebê, da comida, do Nicolau, das fotos, das mulheres enquanto discursavam,
até cantarem, se emocionarem e dormirem.

Meu filho me pôs na cama.

Meus amigos, fui devagar na estória, porque em público sou pudica. Well, mas saibam'when I was young so much young than today.... ' eu era muito menos doida,

pena.

inté

eu nunca quis ser madona

2009-08-30T00:25:00.001-03:00

no fim e no fundo

cada noite um tango me desconcerta
uma luta me encolhe e me expande feito fantasma
não sei se ando ereta ou se pareço torta
ou se sinto estar torta e só talvez esteja certa
ou se no fundo tudo é medo ou se
a vida é coisa rasa
e no fim tudo é simples demais
e isso é no fundo o que choca

vivo de ensaio e de arremesso
e se me considero um projeto
ou se alcanço o outro extremo
o que é vero é sempre um desmaio
que é bem mais difícil mas certo

só sei que o sério
não se sustenta
e no fundo
me dá um baita cansaço
um enjoo profundo
e não compensa

no fim boto fora o que
camufla e explica
cartesianamente
desse encolhido ocidente
o tamanho coma

pouca gente gosta
quase ninguém entende

sorry
sejam pacientes

eu nunca quis ser madona

inté

poesia interdita ou saudades de mim.

2009-07-06T18:44:00.000-03:00

Faz tempo que não me visito.
Ando sem fome. Acho que me alimento de um desejo, faz quase 15 dias: escrever sobre a Quinta Poética da Casa das Rosas do dia 25 de junho, que a Escrituras Ed. promove. Tive o empenho de ser uma vez mais a poeta anfitriã, convidada pelo Raimundo Gadelha, poeta e editor, e pela Carmen Barreto, assessora de imprensa, competente e apaixonada, o marketing da Escrituras.

O marketing de uma editora é a decisão política de uma editora. Tento perturbar o Gadelha sempre, clamando e louvando (por) uma editora para/dos poetas. Sim, existem, excelentes. Mas, é bem como eu dizia ao querido Pedro Tostes na noite passada ou nesta madrugada, não sei, na Rio Santos, quando deixamos as cicatrizes da FLIP para os moradores de Paraty: poesia não vende, claro, poesia não se põe à venda, ela não se enquadra e não se enquadrará jamais como produto a ser consumido.

Eu disse cicatrizes? É, saímos de Paraty quando já eram notáveis as cicatrizes. Ainda me emociono muito com a FLIP, como no primeiro ano, por ser onde é, mas me emociono mesmo com a OFF FLIP e com os amigos resistentes que por lá cruzamos todos os anos. Com a FLIP, tão grande, tão poderosa, também me emociono, apesar de com ela não ter visto a cidade. Sim, porque antes o livro virar fetiche do que não virar, porque antes escritor ser pop star, como disse o Alan Pauls, do que...

Eu me emociono, porque conheci Paraty em 1975 (logo após meu telefone foi grampeado)-amontoados no fuscão do Thomas, o alemão, o pai dos meus filhos, pulando e bebendo com os olhos e com o coração os pés de moleque da estrada Cunha -Paraty. Eu, que convivi com Zé Kleber -poesia e música-, e que hoje é memória lírica da cidade e um nome de mesa na FLIP. Eu que vi a Gabriela ( é, a do filme, a do livro do Amado) dançando descalça no Como Antigamente, nos tempos em que ainda não existia a Rio Santos, no tempo em que o cartaz do Dama do Lotação com ela, linda, era patrimônio da parede em frente ao WC do Coupé ...).Eu me emociono porque em cada rua e em cada esquina e conforme a luz mais ou menos difusa-ah, tinha um bar com esse nome, não é insinuante? Luz Difusa....- me vem forte uma imagem com uma estória pra contar. Hoje acho todas ousadas. Quando as conto para jovens como o Pedro ou como o Jimmy, o Brandon, de Diadema, deus meu, acho mesmo ousadas e fortes e belas e merecedores de memória. Vanguardas de fato eram as atitudes e seus desejos: nenhum medo, nenhum recuo.
Deuses, como hoje ainda a força é bruta. E como. E como estamos conservadores, Paraty. Já mando uma contestação. Não dá mais.
(O time da Lan aqui de Massaguaçu vai expirar. Eu, idem.) Não dá saber que caçam a poesia, ainda. Como foi esta vez, na FLIP. Apreenderam material poético do Tostes.

Ainda teimam em 'apreender' poesia.
Apreendem-na das ruas, seu lugar de voz, de direito, de história.

Amigos queridos:
Ovídio, lutador e curador literário da OFF FLIP.
Tostes, Caco e Berimba dos Maloqueiristas, povo de San Jose dos Renitentes, Josie, Joca ...
Edu Planchez, do Blake Rimbaud, salve, meu irmão!

Hatoum, que eu tanto quis abraçar...

Não dá. Vou ler o JB porque teve entrevista. Prenderam a poesia. Não dá. Já era. Já envelheci demais pra ver de novo isto.

Outro dia falo da maravilha do pessoal da Quinta Poética. Marcelo, Celso de Alencar, Vanessa Lambert,Bittar,Neres,Gadelha, Carmen, Santo André, e todos, todos, baita clima, e meu filho, minha nora e Lara Beatriz, minha neta, que virá pra mim em setembro, será que no mesmo dia que eu???

inté.

lance matutino

2009-05-04T12:18:00.000-03:00

sigo sôfrega atrás de mim mesma
depois de cavar extremos e mergulhar a esmo
até que eu sucumba a impulsos que não me perdoem
e meu coração tresloucado salte e voe
atrás dos seus corações para que sempre me atordoem

do fundo dos vazios de Ponty e Heidegger

2009-04-24T11:39:00.000-03:00

e o lance é o
lance

o espaço vazio
entre o corte e o fio

entre a sorte lançada
e o nada

e o fato é o ato
entre o gesto e o efeito

o desejo

o jeito é estar mudo
o silêncio
o vazio

e o tudo

2009-04-10T20:30:00.000-03:00

FRUTO

não lambuzo o beiço
nem salivo doce
diante do meu fruto
predileto

a casca áspera no
caminho do meu pomo
lanha-me a garganta

não lambuzo o beiço
nem salivo doce

engulo seco

Beth Brait Alvim
in Mitos e ritos

midi: Sortilegios,Paco e Lucia
formatação e arte final Mary Castilho

BOM DIA

2009-04-07T16:30:00.000-03:00

antes
que amanheça a ira do já posto
rabisco um jogo ou um
destino
me aprumo e encharco a língua de
limo
e lambo o sal com gosto
e o açúcar dos lábios dos meninos

antes que o dia seja a morte
arranco os dentes da fera imposta
farejo e vasculho atrás da porta
e
engulo
engulo

mesmo

essa saliva amarga
e salobra

até que os engulhos me vomitem
pra fora

até que meu ventre se revire e me
devolva

"Que o breve seja de um longo pensar, que o longo seja de um curto sentir, que tudo seja leve de tal forma que o tempo nunca leve." Alice Ruiz

2009-03-27T14:30:00.001-03:00

Terça-feira, Abril 19, 2005

Resistentes da cultura e da arte

Hoje me vi de volta ao passado. A um passado presente, cheio de alegria e beleza, como há anos não presencio mais. Foi um saltitar de pernas, foram trocas de olhares e abraços apertados cheios de saudade.
Os comentários que mais se ouviam era: os resistentes, dinossauros da arte e diletantes da cultura nessa cidade agora sem brilho, nem néctar e nem ousadia.
O livro foi lançado, Ciranda dos Tempos, daquela loira de olhos verdes e uma insanidade lúcida, cheia de energia e conta a história de uma cidade que teve seus homens artistas voando alto, soltando verbos, catando letras, solfejando sonhos, aplaudindo as vontades, filmando desejos, compondo paixões, transgredindo conflitos e almejando espaços. Espaços de desejos.
Hoje voltei naquele tempo. Tempo em que eu me vi na foto ilustrada no livro, e pensei: fiz parte dessa história também! Eu estava lá meio sem saber o que fazer, dançando com eles e os olhava com admiração e receio.
Admir ação pela força, pela ideologia de vida, vontade de mudar o mundo começando por nossa cidade banhada desse banhado de gente que torna nossa cidade viva, ainda que meio amortecida pelas mãos dos que não sabem do que a arte é capaz. E os olhava com receio porque sabia de alguma forma que o tempo esmorece os corações e nossas vontades de mudança.
Hoje tive a certeza de que a cultura e arte, fazem das pessoas seres mais plenos, eternos inconformados, amantes da indignação e penso nas palavras da autora que me fazem sentir mais forte, quando diz: "a cultura foi feita para transcender o insuportável" e eu só posso então dizer que a mulher loira de olhos verdes e uma insanidade lúcida está totalmente certa!

Viviani Leite
http://vermelhoreal.blogspot.com

Nome do livro: Ciranda dos Tempos - Espaços do desejos
Autora: Beth Brait Alvim
Editora: Escrituras
2005 / LIF - Patrocínio Kodak do Brasil

São Paulo

2009-03-24T19:47:00.001-03:00

São Paulo I

a noite explode a cidade
:
espectros sem fim nos corredores vazios das telas de Portinari
dialetos e maldições de todos os submundos
e todas as línguas na ferrugem dos metrôs e dos trilhos
todos
parecem cansados

a moça ainda bem moça vira os olhos para os semi faróis
que a derretem
- sexo não importa como
unhas retas e tortas longas e roídas no alto do cinza
arranham luares e vidraças em busca do azul sob o cinza

a febre que resta do dia salta do edifício mais alto
e lambe o ventre de crianças no lixo
enquanto um violeiro esbraveja como um mouro alado
como se fosse mentira
como se fosse verdade

o néon falsifica notas bentas por becos ou igrejas
uma santa resvala a sarjeta e mija no meio fio
outra
esparramada de tédio
lambe o dorso da estátua negra do Trianon

todas as matrizes e todas as etnias
todas as luzes todas as maravilhas da noite na cidade
babam o bafo dos albergues engarrafados
nos corpos no canto dos olhos na cantilena dos meninos
e seus sacos de plástico

a programação clean dos grandes centros culturais
as filas solitárias à espreita do talvez
a palidez nas vitrines
- sexo não importa como
o cansaço

o cansaço de são paulo

só está em nós
só está em nós
só está em nós

beth brait alvim, 24/01/2005

poemas excluídos

2009-03-24T19:38:00.000-03:00

Adélia

beliscar deus
deveria ser
o mais recôndito sonho
daquele que morre

não o que morre rebuscado
mas o que morre de susto
morre de vez

borrifando o mofo de ser deus
com círios
de húmus solares

ele
por certo
se mostraria
em sua mais simples
forma de

ser inteiro

ser meio

e

talvez

caros amigos poetas e indignados

2009-03-12T10:36:00.000-03:00

Caros,

Sobre desagravo enviado por Edson Bueno de Camargo ao estudos surrealistas grupos, intitulado "Santo de Casa não faz milagres" contra a afirmação "'cultura além dos coretos das sete cidades", caderno de Cultura e Lazer do Diário do Grande ABC, de 11 de março de 2009

De fato, há anos nos devemos um elo literário regional efetivo, além de consórcios politiqueiros e oportunistas, além de nichos personalistas e narcísicos. Há tempos, também, estudiosos afirmam que o território, dialeticamente, se expressa fortemente em tempos de globalização.

Só uma imprensa estúpida não abre os olhos e ouvidos para isto.

Mas nos parece óbvio que a reprodução obsessiva do desgastado ícone em pauta e da última tragédia do dia não sustentarão esse lixo todo em circulação.
O que farão, então?

Ainda, em pleno século XXI, somos obrigados a consagrar nossa vasta e distinta produção literária 'independente' em mídias e revistas e encontros e publicações e em tudo o que se abre - ou quase tudo. Quando se consegue uma circulação da produção via publicações impressas, por exemplo, que não se substituem jamais pelo foro virtual, muito bem invadido pela literatura, por sinal, sabemos que é uma outra experiência e de direito. Mas tudo o que sinaliza esse espaço e essa arte tem uma cara independente. Antes daquela cara do independente de efeito tão pouco transgressor hoje em dia- o que foi dos anos 70 pertence aos 70- , são as caras de uma independência de tal forma competente, que nos (in) define uma zona autônoma temporária cujo sustento se faz de uma ética e uma estética absolutamente posicionadas nas dobras e nos vácuos da diluição de tudo.

Pero que las hay, las hay: revistas, editoras - há uma delas hoje chamada afetivamente em nossos pequenos nichos de 'editora dos poetas', coisa rara, de indiscutível qualidade, profissionalismo e de tão distinta dedicação por parte de seu corpo que acaba promovendo o melhor da poesia brasileira contemporânea com regularidade, atenção, primor e consciência, o que a eleva a um patamar de distinção ainda não proclamada aos nossos quatro cantos.
Elevemos nossos olhares para este rol de ações e posições. Temos de mantê-los e ampliá-los. Mas nunca negociá-los.

Nem desconfio quem assina e/ou quem mantém jornais e periódicos que reproduzem e reproduzem o que já está reproduzido. Nem me interessa.

Hoje, enfim, posso me dedicar a me interessar - nem sempre- pelo que me surpreende, emociona e move para um outro estado de coisas. Não é muito, mas isto talvez me convença a crer que ainda vale a pena.

Abraços. (Re) unamo-nos.Beth Brait Alvim

CONHEÇAM
Visões do medo, de Beth Brait Alvim
Escrituras ED
Prefácio: Claudio Willer
Capa: Floriano Martins
Prêmio PAC - Governo do estado de São Paulo - 2007
http://www.artepaubrasil.com.br/descricao.asp?cod_livro=B23958

VISITEM
UM LANCE DE DADOS
www.bethbraitalvim.blogspot.com

BATOM, conto publicado in Erótica, Ed Brasiliense, 1993.
Agora no sítio
http://www.revistazunai.com/contos/b

a vida não tem cópia nem back up

2009-02-22T17:12:00.000-03:00

mergulho com ânsia de ser nada
e dou de cara com o pó

arquivo inteiro-vidas?
desfigurado

ando ando e dou de queixo com o
vidro vazio
prova de que
de nada adiantou
aquela droga
ou - mais cortês -
aquela drágea milagrosa
de ser feliz
e que importa
?
medialuzinfinita
e eu vasculho
e varro
apenas
no tudo corrompido
um sinal
um bip

a vaca que
desesperou minha vida
e me impôs esse lamento
esse blues
profano
doendo de santidade perdida

ela a deusa
magra e altiva
tecla e sapateia no asfalto

e eu

corrompida de vírus

tremo
insone

no farol
sempre fechado

reflexo na tela nua como se
eu fosse
o outro

um software
clownesco

vazio

'só a sociedade, o que quer dizer cada um de nós, pode dizer o que é melhor para a cultura... '(T.Coelho)

2009-02-05T13:10:00.000-02:00

Se até no Grande ABC...

Enquanto cidades tradicionais do PT se acomodam em suas novas gestões sob os ditames de poderes orquestrados é flagrante que - tem sido e será cada vez mais assim: cultura é moeda de troca. Enquanto os comissionados prometidos, os conselhos pró forma e os tais produtores culturais só quiserem saber das suas veleidades narcísicas e pseudo heróicas, centrados em seu círculo restrito e suas discussões dirigidas, em torno de benesses pecuniárias ou mesmo apenas pelo privilégio de beberem do 'êxtase' de seus momentos de fruição e criação, nada vai mudar. E o pior é constatar que estamos num retrocesso histórico evidente.

Uma secretaria tem de ter política pública e não imaginar, muito menos projetar sobre a carência da população, que um ponto de cultura, uma lei de incentivo ou um fundo de cultura possam suprir uma gestão pública da cultura. Não podem.
Essas ações institucionalizam uma resposta a déficits históricos e aparentemente delegam mais ou menos poderes à sociedade civil. Na verdade, transferem. São atalhos, suturas e remendos, longe dos caminhos e imbricações de uma gestão profunda da cultura.

E diga-se: o atual ministério da cultura já valeu só pelos seus pontos de cultura. É vero.

Mas e as cidades? E o âmbito municipal? Diante de tanto desprezo pelo público - no sentido lato da rex publica - tão fortemente expresso pelos 'novos poderes municipais', até em cidades que já foram consideradas modelo em gestão cultural, conclui - se que apenas se solidifica o insólito: próteses de um jogo sórdido de poder, que mal encena ou dissimula a pior das tragicomédias: a implosão de uma tão imprescindível política pública de cultura nos quase seis mil municípios desse país.

Beth Brait Alvim

CONHEÇAM
Visões do medo
Prefácio: Claudio Willer
Capa: Floriano Martins
prêmio PAC 2007

http://www.artepaubrasil.com.br/descricao.asp?cod_livro=B23958

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UM LANCE DE DADOS
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ZUNÁI
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Media Luna

2009-01-25T15:47:00.001-02:00

Media Luna

me cavalga em cada poro
uma gota êxtase
que a media luna
exalou

me embriago
dos odores do deserto
e sobrevôo meu concreto
com as plumas
dos caracóis

entre os dedos dos meus pés
sua o sal
da úmida noite
e meu sangue vagueia
atrás dos rastros
dos lagartos

um coiote manso
dança sobre o solo
endurecido de nervuras
e eu lambo o horizonte
linha reta e dura
que sombreia todos os cactos

púrpura doce
é meu coração de volta
uma cortina de arco íris
me desnuda como deusa
presa no mural
de oaxaca

mariposas me atordoam
uivam sobre
minha cabeça
penetram ardentes de vida e cor
todas as dobras de meu tempo
febril

que menina eu era

2009-01-25T15:29:00.000-02:00

como antes

flutuo nas curvas do sol
deslizo em asas de peixe
e soluço feito doida
diante do corte da espada e
do anoitecer

ainda canto sozinha
e não sei onde meti
meus dedos
nem como sucumbi de sonhos

esfrego essa mão calosa
essas linhas ásperas

onde estão seus mapas
?

num transitar sem volta
tateio o inconfessável
e aliso os bicos dos meus seios

só sei que eles roçam o trigo revolto
e se aninham em leões de bronze
que me olham desconfiados

e eu minto pra eles sorrindo

e desenho vários vórtices no céu das
veias que repousam em tipóias

cantarolo um control c
e os tatuo no meu coração

sem a canção hoje inversa
e etérea
que me concedia o sono

sem a menina que era eu
sem a menina que eu era

e se a alma amanhece cinza

2009-01-18T10:27:00.000-02:00

e se a alma amanhece cinza
dias a fio cinza
e
se mergulho
o fundo todo
e
tudo é cinza
é quando o perigo é gostar de ser cinza

alheio alto e baixo distante

o desejo
o impulso é boiar
nenhum beijo mais
nenhuma falta

porque estou cinza

dias e dias durmo e
amanheço cinza

sem fome

e meu coração
fica surdo

enorme

bolha de ar rarefeito

em coma

leve

e vivo

ainda

assim no impulso

2008-12-25T20:42:00.000-02:00

o dia estourou
quente
vermelho

se nem tudo
é azul

ah um último blues
e eu aqui no topo
sopro

nervos
couro
cócoras

tudo enfim
maresiado de torpor
e véu

eu vesúvio

chafurdo na vulva
beijo o inseto
e sopro
ele zoa e
voa baixo calado
inquieto

para num último estrondo
quem sabe
virar pó

ou nos buracos da terra
matar uma
mariposa

se é preciso
morrer
enfim

se é preciso
estar
alerta

minha alma
nunca repousa
dia após dia
só
desperta
só
arde
e
arde

só

dezembro, poxa!

2008-12-18T23:06:00.000-02:00

dezembro poxa e todos os sinos tocam para ninguém no comercial única luz no quarto vazio e ninguém à porta é ela está emperrada não tinha percebido mas o cachorro está bem velho e a conta de luz vencida
mastigo sem precisar o feijão de três dias (três noites?) e frio

três noites eu insone sonho de cansaço com um delirio impossível acendo mais um incenso a bituca de anteontem e sei que tudo nada tem sentido ou teve algum dia.

o assédio dos signos

2008-11-30T23:12:00.000-02:00

O ASSÉDIO DOS SIGNOS

a pouca luz manda sinais
todos soam como signos
rasgo o ar envolta em sonho
e quase sei que sou um índio
rasuro a hora e ela escorre
saliva fresca fresco limo
afago inteira minha alma louca

e ela pousa
repousa
e voa
feito estrela
mariposa

o deserto (me) povoa

meu voo é pleno

Atibaia, 30 de novembro, 06 dias pós México

nada nada nada

2008-11-14T16:28:00.000-02:00

o que dizer de um dia assim, cinzazul setas de sol caché um inverno quase ou seria esse ar dentro de mim?

nada
nada
nada

o que fazer com tudo isto?

boa tarde.
bb

UMA ANTOLOGIA DE POETAS BRASILEIROS

2008-11-13T13:01:00.000-02:00

Beth Brait Alvim (1952)[1]

ORACIÓN DE LAS MAÑANAS

genuflexiones

sobre la gastritis

hierro caliente

agua bendita

de hiel

saliva

jarro de bilis

una nada

y clarea

el día hiere.

un día será herido.

ORAÇÃO DAS MANHÃS

genuflexões

sobre a gastrite

ferro quente

água-benta

de fel

saliva

jarro de bílis

um nada

e clareia

dia fere.

um dia será ferido.

POLLOCK

Pollock estático

y la enorme tela

oscurece la otra del vídeo

ceguera

equilibrio

en el trozo de uña

junto al hilo transparente

rojo sudor

rasga geometrías

en arquitectura de amarillo sangre

sangría

locura

casi estertor

Pollock embrutecido

noche y día

en éxtasis.

Prisma humano

sin límite

blanco.

POLLOCK

Pollock estático e

a enorme tela

ofusca a outra do vídeo

cegueira

equilíbrio

na lasca de unha

rente ao fio transparente.

vermelho suor

rasga geometrias

arquitetadas de amarelo-sangue.

Sangria

Loucura

quase estertor

Pollock emporcalhado

noite e dia

em êxtase.

Prisma humano

sem limite

branco.

HERMANO

arrancar la boca

en nombre del hombre

que nunca

en sus labios

un beso tuvo

IRMÃO

arrancar a boca

em nome do homem

que nunca
em seus lábios

um beijo houve.

LUNA

tesis:

black-out

en el espacio

antítesis:

cual loba

en celo

cual bicho

vagabundo

busco

por los callejones

un beso.

soy media

en lo oscuro

entera

para los brujos

cadente

deseo.

la baba

sale cruda

cráteres

en el vientre

en los dientes...

síntesis:

en noche

de luna

soy hembra

de calle

soy parto

LUA

tese:

black-out

no espaço.

antítese:

qual loba

no cio

qual bicho

vadio

farejo

nos becos

um beijo.

sou meia

no escuro

inteira

aos bruxos

cadente

desejo.

a baba

vem crua

crateras

no ventre

nos dentes...

síntese:

em noite

de lua

sou fêmea

da rua

sou parto

crescente

OTOÑO

cuando era joven

el dolor dolía

horizontal

bastaba la puesta de sol

y los días no eran iguales

hoy el otoño se escurre por los ventanales

y en otoño el dolor es

vertical

llevo ropas oscuras

y bajo los ojos cuando veo el

horizonte

así el dolor

ahonda mis pies en el suelo

amarra la nariz al mentón

y la boca cerrada rumia tierra

OUTONO

quando era jovem

a dor doía

horizontal

bastava o pôr-do-sol

e os dias não eram iguais

hoje o outono escorre nos vitrais

e no outono a dor é

vertical

trajo vestes escuras

e baixo os olhos quando vejo o

horizonte

assim a dor

afunda meus pés no chão

amarra o nariz ao queixo

e a boca cerrada rumina terra

[1] São Paulo, 1952. Obra poética: Mitos e Ritos. Ed. João Scortecci. São Paulo. 1987. Los poemas fueron traducidos por Antonio Alfeca.

ENCONTRO IBERO-AMERICANO DE ESCRITORES

2008-11-13T12:48:00.000-02:00

VI Encuentro Iberoamericano de Escritores

"Bajo el Asedio de los Signos"

El Encuentro Iberoamericano de Escritores "Bajo el asedio de los signos" nació³ en 2003, con el objetivo de crear un foro para que los escritores sonorenses expusieran su obra literaria y, de esa forma, se dieran a conocer en su regiÃ³n de origen. A partir de este momento, los objetivos del festival literario adquieren un carÃ¡cter mÃ¡s comprometido con la literatura y sus nuevos hacedores: Que el principio poÃ©tico que genera el pensamiento contemporÃ¡neo no se agote y se fortalezca para la buena salud de las letras y de los pueblos que le dieron origen.

Para el 2007, el encuentro se convirtiÃ³ en iberoamericano, con la participaciÃ³n de escritores de la talla de Francisco HernÃ¡ndez (MÃ©xico), SaÃºl Ibargoyen (Uruguay), Elmer Mendoza (MÃ©xico), Jorge Calvimontes y Calvimontes (Bolivia), Inmaculada Luna, Antonio Orihuela y Uberto Stabile (EspaÃ±a), asÃ como Dante Medina, CÃ©sar ArÃstides, Federico Corral Vallejo, Will RodrÃguez y Miguel Espinoza (MÃ©xico).

Para el 2008, en la VI emisiÃ³n del evento, se contarÃ¡ con la participaciÃ³n de Beth Brail (Brasil), Cecilia Romana (Argentina), Miguel MÃ©ndez (Estados Unidos). Marco Antonio Campos, Eduardo Hurtado, CÃ©sar ArÃstides, Dante Medina, Silvia Eugenia Castillero, Eve Gil, Rosina Conde, Lina ZerÃ³n, Jorge Souza, Luis Manuel Amador, Federico Corral Vallejo, Armando AlanÃs, Roberto Arizmendi (MÃ©xico). Alvaro Salvador, Inmaculada Luna, Antonio Orihuela, Uberto Stabile, (EspaÃ±a), entre otros importantes escritores invitados.